Racconto “Di un amore perduto e ritrovato”

Nota

Cari lettori di Alteregouniversus, di nuovo Stephi qui ad annoiarvi con qualche breve dettaglio sul racconto “Di un amore perduto e ritrovato” che state per leggere, parte della splendida rubrica StorytellingChronicles di Lady C de [La nicchia letteraria], corredata dalla grafica di Tania di [Mycreabookishkingdom].

Il tema comune da cui siamo partite per questo mese è stato deciso dalla sottoscritta. Masochista quale sono, per questo appuntamento ho scelto di tentare una strada diversa dalle solite, e proporre alle altre partecipanti di scrivere una storia partendo tutte da un incipit comune. Bello, direte voi. Per me si è rivelato un vero dramma. In più atti. Forse proprio perché l’ho scelto io. Parte prima: quello che in questo racconto è un incipit, non è nato come un incipit. Era parte di una storia totalmente diversa da quella che andrete a leggere, e l’avevo scelto proprio per costringermi a raccontarla. Spoiler: ho fallito miseramente.

Parte seconda: scelto l’incipit, in prima battuta ho seguito l’impulso, e delirato su Word producendo un flusso di coscienza degno di Joyce ma illeggibile per chiunque altro a parte me. Quindi, che ho fatto? L’ho preso e accantonato. E ho ricominciato da capo. Parte terza: è arrivata l’ispirazione. E in preda a un’irrefrenabile quanto incredibile necessità di fare spazio alle voci del ragazzo mostro e della ragazza fantasma che vi avevo presentato qualche tempo fa, nel racconto di maggio della rubrica intitolato proprio Di Mostri e Fantasmi, ecco che quello che state per leggere non è altro che un episodio successo loro durante il viaggio liberatorio che stanno vivendo sul lago di Bolsena. Vi avviso, è abbastanza lungo, anche rispetto ai miei soliti standard. Spero possa piacervi comunque. Un abbraccio affettuoso, Stephi.

Racconto: Di un amore perduto e ritrovato

Afferro al volo il pezzo di carta stropicciata che il vento ha trascinato fino ai piedi della panchina; acciuffato, lo apro e ne leggo il contenuto. E nell’esatto istante in cui quella serie di lettere, messe una dopo l’altra precisamente in quell’ordine, attraversano i miei occhi e arrivano nella testa e da lì, in una corsa impetuosa, dritte al cuore, il tempo si ferma.

19 luglio 1943

Mia cara, mia amata, mia luce,

queste sono le mie ultime parole, non potevano che essere per te. Ogni minuto che passa, la mia fine è più vicina. Non ho rammarichi, nemmeno troppi rimpianti, forse qualche rimorso, ma niente che possa impaurirmi o farmi sentire insoddisfatto adesso che manca così poco alla mia partenza. Voglio che tu sappia che con te sono stato felice come non lo sono stato con nessun altro. Che sei stata l’ancora di salvataggio cui mi sono aggrappato ogni volta in cui ho avuto bisogno di un appiglio: la mia salvezza sei sempre stata tu. Che non importa quanto il destino ci porterà lontani, d’ora in avanti: mi ritroverai sempre, volgendo lo sguardo al cielo, tra le stelle che silenziose veglieranno su di te al posto mio.

Promettimi che ti prenderai cura di te, che non ti lascerai andare, che non avrai paura ad affrontare la vita da sola e, soprattutto, che non mi dimenticherai. Perché fino a quando il mio ricordo vivrà nel tuo cuore, io vivrò insieme a lui.

Ti ho amata, ti amo, ti amerò. Sempre e per sempre.

Con tutto ciò che mi resta,

Lidio

Rileggo più volte le parole di questa lettera d’amore che il caso ha portato ai miei piedi nella speranza – vana – possano dirmi qualcosa in più della donna cui Lidio ha rivolto il suo ultimo, struggente messaggio.

Mi guardo intorno alla fine di ogni riga, cercando con gli occhi il volto che traspare dall’inchiostro ormai sbiadito, ma sono solo, su questa panchina, di fronte alla distesa d’acqua che placida riempie tutto il mio campo visivo.

Mi sembra tutto così surreale. “19 luglio del ’43, che successe quel giorno?”, mi chiedo, estraendo dalla tasca dei pantaloni il cellulare. Cerco su Google e, mentre scorro col dito i risultati che Big G mi restituisce, riaffiorano alla mente lezioni di storia che credevo scordate per sempre, ricordi degli anni in cui, giovane e ribelle, frequentavo il Liceo nella capitale e la materia del prof. Agostinis era l’unica cui prestassi un po’ d’attenzione. Ed eccola lì, scritta a caratteri nitidi in ogni articolo della mia ricerca, la risposta alla mia domanda: in quella data ebbe luogo un bombardamento aereo delle forze americane su Roma. Possibile che Lidio ne fosse rimasto coinvolto? “Lo devo scoprire!”, mi dico. E, rimesso il cellulare a posto, mi alzo in fretta dalla panchina e mi dirigo spedito verso il centro del paese, con una meta ben precisa.

A Capodimonte, borgo che conta meno di duemila anime sito sulle rive del lago di Bolsena, tutti conoscono tutti. Tranne me. Con i miei, infatti, ci trasferimmo in città non appena ebbi l’età giusta per frequentare la scuola elementare. La capitale offriva possibilità che un piccolo paese della provincia nemmeno poteva permettersi di sognare, così, anche se per loro queste persone sono casa, per me non sono altro che perfetti sconosciuti con cui scambiarsi un saluto nel caso in cui ci si incontri per caso in giro, niente di più. Eccetto l’uomo che sto cercando. Lui, ne sono certo, conoscerà la storia di Lidio.

Il difficile sarà farlo parlare con me. Con Irene, invece, potrebbe addolcirsi. Anche se è venuta qui insieme a me solo da qualche settimana, ha già stretto amicizia con gran parte degli abitanti del borgo, che non fanno che lanciarle sorrisi affettuosi e parole dolci ogni qualvolta li incontra lungo le vie della cittadina. Lei potrebbe darmi una mano. La incontro mentre, a passo spedito, mi sto dirigendo verso l’unico posto dove sono sicuro di trovare qualcuno che a quei tempi Lidio lo poteva conoscere. Una vera fortuna!

« Ire, vieni con me? » le chiedo, trafelato, fermandomi di fronte a lei per riprendere fiato.

« Uhm, e dov’è che dovrei venire? Dev’essere qualcosa di importante se ti fa correre così in piena estate! » esclama, sorridendo.

« Una missione a cui non vorrai non partecipare dopo aver letto… questa! » le dico, porgendole la lettera che stringo ancora nella mano sinistra da quando l’ho raccolta sulla riva del lago.

Irene scruta con attenzione ogni parola dipinta su quel foglio ormai sgualcito, dal tempo e da chi l’ha stropicciato prima di lasciarlo al vento. Scorre la lettera tutto d’un fiato; mentre avanza verso la fine, lo sguardo le si riempie di lacrime di commozione. Terminata la lettura, posa i suoi occhi su di me, travolgendomi con un mix di sentita emozione e sincera curiosità.

« Ma dove l’hai trovata? » mi chiede, rigirandosi il pezzo di carta tra le mani in cerca di qualche dettaglio che possa renderne i contorni più definiti.
« Ero alla nostra panchina, assorto nei miei pensieri, e me la sono trovata letteralmente sotto ai piedi. »
« Dobbiamo ritrovare questa donna! » dice, piegando accuratamente la lettera in quattro e riponendola con cura nella tasca della giacca in jeans che porta sulle spalle.
« Quindi vieni con me? » la incalzo.
« Scherzi? Non mi perderei quest’avventura per niente al mondo! » afferma, prima di prendermi sottobraccio e lasciarsi trascinare verso la meta di questo insolito viaggio.

Arriviamo grondanti alla piccola piazza del paese. Sono poche le persone che incrociamo: è pieno pomeriggio, il sole batte deciso, non c’è anima viva per strada.

« Io non vedo nessuno qui, Ale… » sottolinea Ire, perplessa.
« Perché non è qui che dobbiamo cercare… » le rispondo. Mi guarda con fare sospetto, stremata dal caldo e dalla corsa appena fatta per raggiungere il centro prima dello scoccare dell’orario di chiusura dei principali negozi e ristoranti. « È lì che dobbiamo andare! » aggiungo, indicando con il braccio un’insegna pressoché invisibile se non ad un occhio ben allenato.
« A… “La Rocca”? »
« Esattamente. Credo che qui dentro troveremo qualcuno che ancora ricorda il 1943 e, se siamo fortunati, potrà dirci qualcosa di più di Lidio, e della donna che stiamo cercando. O almeno ci spero. »

Irene annuisce e mi prende per mano. Stretti l’uno all’altra attraverso le nostre dita, varchiamo la soglia della locanda pieni di speranza.

Lo riconosco subito: l’uomo che sto cercando è seduto all’angolo più lontano dall’ingresso e più vicino alla cucina, solo. Non appena mettiamo piede nel locale, senza nemmeno darci il tempo di aprir bocca, ci scruta da capo a piedi cercando di capire soltanto dai nostri movimenti cosa potremmo mai volere da lui, unico cliente de “La Rocca”. Sono passati diversi decenni dall’ultima volta che l’ho visto, eppure è sempre lo stesso: il volto cupo, le labbra serrate, la schiena curva di chi porta sulle spalle il peso di una vita intera. Avere il suo sguardo addosso mi mette profondamente a disagio: con una sola occhiata ha la capacità di rivoltarti da capo a piedi e farti sentire terribilmente in soggezione, e con me questo suo gioco attacca sempre. Su Irene non sembra sortire però lo stesso effetto.

Appena la vede, i suoi occhi si illuminano. « Irene, tesoro mio, che piacere averti qui! Vieni, accomodati pure, fammi compagnia! » esclama, radioso.

Sbalordito osservo la mia compagna di avventure avvicinarsi sorridente al tavolo dove l’uomo sta ultimando il pranzo.

« Anselmo! Che ci fai qui tutto solo? » gli chiede, afferrando la sedia di fronte a lui e invitandomi a raggiungerla con un cenno della mano.
« Mi gusto le prelibatezze che ha cucinato oggi la mia Luciana! » grida, rivolto verso la cucina. Dalla porta scorrevole alle sue spalle appare un volto ricoperto di farina che ringrazia gioioso prima di sparire nuovamente dietro ai fornelli.
“Ma che cosa sta succedendo qui?” mi chiedo, prendendo posto vicino a Irene.
« Io lo conosco, questo qui! » brontola Anselmo, masticando l’ultimo boccone di quello che ha tutta l’aria di essere stato un cosciotto d’abbacchio. « È un furfante! Che ci fai in giro con un furfante, Irene bella? »

Irene scoppia in una risata fragorosa, mentre le mie guance si colorano di rosso e le mie mani si stringono a pugno.

« Questo furfante crede che tu possa darci una mano con questa… » lo rassicura lei, estraendo la lettera dalla giacca e leggendola col cuore in mano ad Anselmo. « Ti prego », lo supplica, a lettura ultimata. « Dicci che tu conosci la storia di Lidio e della sua amata misteriosa! »

Negli occhi di Anselmo ora brilla una luce diversa, uno scintillio che non gli ho mai visto in volto, neanche vent’anni prima, l’ultima volta che le nostre strade si sono incrociate. Ci guarda commosso, e inizia il suo racconto.

« Il furfante ha ragione, Lidio lo conoscevo bene. Così bene che se foste stati vivi, negli anni Trenta, probabilmente ci avreste scambiati per fratelli, anche se tra di noi non c’era nessun legame di sangue. Eravamo vicini di casa, compagni di scuola, amici inseparabili. Siamo cresciuti insieme sulle rive di questo lago, in un periodo durante il quale non c’era tempo per restare bambini troppo a lungo. Abbiamo condiviso tutto, per così tanti anni. Ovunque andassi io, c’era lui. Qualsiasi cosa facesse lui, chiunque avrebbe potuto giurare che lì nei paraggi avrebbe trovato anche me. E mi trovavano. L’unica cosa che non siamo mai riusciti a condividere è stata l’amore. Io ero un dongiovanni, lui un vero principe. E quando si è innamorato di Santa, è stato l’inizio della fine per la nostra amicizia.

Io ero accecato dalla gelosia per quella bella ragazza dal cuore buono che, silenziosamente, me l’aveva portato via, togliendomi l’unico amico che avessi mai avuto, e non perdevo occasione per provare a distruggere il loro amore. Lui invece non si capacitava di come potessi essere così cattivo con lei, io che per lui avevo sempre voluto il meglio. Non capiva quanto mi mancasse, ma non era colpa sua: non sono mai stato capace di dirglielo. Fino alla fine.

Ci fu un giorno, credo fosse il 1937, in cui litigammo così violentemente per questo nostro modo opposto di vivere l’amore che ci giurammo l’un l’altro di non volerci mai più vedere. Quello che era stato un legame fraterno dei più profondi si era inconcepibilmente trasformato in un odio viscerale che ci ha tenuti divisi per anni. Per sei lunghissimi anni. Nei quali ogni qualvolta ci incontravamo per caso, entrambi rivolgevamo lo sguardo altrove, trattenendo a fatica le lacrime per portare alto l’orgoglio di non essere il primo a chiedere scusa. Com’eravamo stupidi, nella testardaggine dei nostri vent’anni. Ci evitavamo, eppure non potevamo fare a meno di chiedere in giro notizie l’uno dell’altro, sorbendoci da chiunque vivesse a Capodimonte in quegli anni rimproveri del tipo: “Ma perché non ricominciate a parlare tra di voi invece di far fare da intermediario il paese intero?”

«L’orgoglio è il male peggiore in cui l’uomo possa imbattersi, tesoro mio. Ricordalo sempre. »

Irene e io siamo entrambi catturati dalle parole di Anselmo. Il tempo di fargli riprendere fiato e finire il suo pranzo che subito lei lo imbecca: « E poi? »

« Poi è venuta la guerra, tesoro mio, e la guerra cambia le persone in modi inaspettati. È venuta la guerra e si è presa entrambi, me e Lidio, portandoci con sé a combattere per una causa in cui nessuno dei due credeva fino in fondo.

Siamo stati risucchiati dal corso degli eventi, catapultati a combattere lontani da casa, senza sapere cosa ne sarebbe stato di noi, se ci sarebbe stato un domani, se saremmo sopravvissuti a quell’inferno o se il destino avesse deciso che la nostra morte sarebbe sopraggiunta quel giorno.

Ci siamo ritrovati solo nel 1943, quando il suo e il mio reggimento sono stati accorpati per combattere insieme contro gli americani. Sulle prime fui preso dal panico: non sapevo cosa fare, cosa dire, se mi avrebbe mai perdonato. Ma anche in quel caso lui, come sempre nella sua esistenza, fu ben più sveglio di me. Non appena mi vide mi corse incontro e mi abbracciò, scoppiando in lacrime. Feci altrettanto. Restammo così, in mezzo al campo di battaglia, stretti in un abbraccio che pensavo non avrei mai più potuto avere, per un tempo infinito.

Quando ci staccammo e rientrammo alla base, iniziammo a ricordare i vecchi tempi e a raccontarci tutto ciò che avevamo perso delle nostre vite in quegli anni di silenzio. Fu come ritrovare l’adolescenza che ormai credevamo entrambi persa per sempre.

Mi raccontò di essersi sposato con Santa poco prima di venire arruolato, del matrimonio in Sicilia, della luna di miele tra Palermo e Agrigento. I suoi occhi brillavano di una luce così bella. E anche i miei. Ero così felice per lui e per averlo ritrovato che tutto il resto fu presto dimenticato.

Da lì in avanti ci proteggemmo l’un l’altro le spalle per mesi, fino a quel maledetto giorno di luglio. Eravamo tornati in Italia per un breve congedo prima di rientrare sul campo di battaglia per quelli che dovevano essere gli ultimi mesi di servizio. Mi fece conoscere Santa e fui ospite nella loro casa per tutto il tempo concessoci. Mancavano solo pochi giorni al nostro rientro in Germania. Il destino volle altrimenti.

Per un caso fortuito ci ritrovammo a vivere in prima persona il bombardamento americano su Roma. Lidio ne uscì ferito quasi mortalmente per proteggere me: mi fece scudo col suo corpo non appena scoppiarono le prime bombe. E prima di morire mi chiese di trascrivere le sue ultime parole alla sua amata Santa, facendomi giurare di portargliele di persona insieme a tutto il suo amore. Morì tra le mie braccia. Da quel giorno la mia vita non è stata più la stessa. »

I singhiozzi di Irene invadono la stanza. Anche io e Anselmo stiamo piangendo, lacrime silenziose che scorrono rapide lungo le guance mentre nelle menti di tutti e tre rivivono, vivide come fossero scene di un film, le ultime parole che Livio ha dettato al migliore amico prima di morire. Un dolore terribile mi stringe il cuore.

È Irene, asciugandosi il viso con i palmi della mano, a trovare il coraggio di chiedere ad Anselmo cosa ne è stato di Santa.

« Oh, tesoro, è morta pochi giorni fa. Spero abbia raggiunto il suo amato, e che ora possano ritrovarsi e vivere insieme per sempre, senza che davvero niente e nessuno li possa separare. »
« Credo che questa allora la debba tenere tu… » sussurra Irene, porgendo la lettera ad Anselmo.
« Non posso. »
« È l’ultima cosa che ti rimane di lui, non puoi affidarla a nessun altro. »
« Irene cara, capisco ciò che dici, ma non posso proprio accettare di tenere con me queste parole. Sono state un fardello enorme, il più pesante che abbia mai portato in vita mia, che porto ancora. Le conosco a memoria, sono impresse nel mio cuore. Preferirei che le custodissi tu, tu o chiunque altro creda in un amore così puro e sincero come quello che Lidio provò per la sua Santa. Un amore che io non ho mai avuto la fortuna di poter vivere, ma che spero con tutto il cuore possa trovare tu, e chissà, magari la lettera ti porterà fortuna per questo! »

Irene porge la lettera a me. « L’hai trovata tu in realtà, quindi è tua. »

Imbarazzato, la prendo e la ripongo con cura nel portafoglio.

« Me ne prenderò cura, te lo prometto. » dico rivolgendomi all’uomo che, dopo questo lungo racconto, sembra davvero stremato.

« Sarà meglio per te, furfante… » mi risponde, ridacchiando tra le lacrime che ancora gli bagnano il viso.

Quando usciamo dal locale è ormai pomeriggio inoltrato. Con Irene al mio fianco, cammino senza meta lungo le vie della piccola cittadina, i pensieri fissi alla lettera che custodisco gelosamente nel taccuino. Siamo entrambi silenziosi, assorti nell’eco della storia che Anselmo ha condiviso con noi.

Senza rendercene conto, arriviamo alla nostra panchina vista lago. Ci sediamo uno di fianco all’altra e, per un po’, fissiamo entrambi l’acqua che va e viene dalla riva.

« Credi che Anselmo abbia ragione? » sussurra Irene.
« In merito a cosa? »
« Al fatto che anche oggi sia possibile trovare un amore come quello di Lidio e Santa. » Non mi guarda mentre parla, tiene gli occhi incollati al panorama di fronte a noi, un po’ per timidezza, un po’ perché troppo presa dai suoi pensieri, o forse per qualcos’altro… Non la conosco abbastanza bene per trovare con sicurezza un perché.
« Non credo di essere la persona più adatta a cui porre questa domanda, Ire… »
« Oh, scusa, avevo dimenticato i tuoi trascorsi sugli altari… » ridacchia. « Però se con Serena è finita così è perché evidentemente non era proprio il tuo vero amore… non credi? »

« Forse… forse lo ero io per lei ma non lei per me. Forse anche senza forse. » le dico, rivolgendole un sorriso. Un sorriso velato di malinconia.
« E avresti trascorso una vita intrappolato in un amore vero a metà solo per renderla felice, costringendo te stesso all’infelicità? » mi chiede, quasi sottovoce, timorosa di quella che potrebbe essere la mia risposta.

« No, penso di no, prima o poi l’avrei lasciata comunque. Sono troppo egoista per certe cose… » sospiro, stringendo le dita nei palmi delle mani finché le nocche non diventano chiare. Fa ancora male ripensare a ciò che è successo solo qualche settimana prima, quanto in colpa mi sono sentito per aver distrutto una persona che mai avrei voluto ferire per essere libero. Ho ancora dei dubbi sul fatto che averla lasciata così sia stato giusto. « Ma spero che l’augurio che ti ha fatto possa rivelarsi vero. » dico, riportando i miei pensieri a Irene e all’avventura che abbiamo appena vissuto con Anselmo.
« Di trovare qualcuno che mi ami in modo così puro e sincero? » mi chiede, senza staccare gli occhi dall’acqua.
« Esatto. Credo che tu, tra tutti, te lo meriti davvero, un amore così. »

Irene arrossisce. I suoi occhi risplendono di una luce diversa, più accesa, da quando siamo usciti da “La Rocca”. « Così mi metti in imbarazzo però… » mi dice.

Le avvolgo il braccio attorno alle spalle, e la stringo forte a me. Stranamente, non si allontana; i suoi muscoli, in un primo momento tesi come le corde di un violino, man mano che i secondi passano si ammorbidiscono, fino a che, delicata come una carezza, la sua testa si posa leggera sulla mia spalla sinistra, e lei si lascia finalmente andare a un pianto silenzioso. Avevo l’impressione che ne avesse un bisogno terribile, di questo abbraccio a metà, sin dall’attimo in cui siamo usciti dalla locanda e ci siamo incamminati verso la nostra panchina. Non mi sbagliavo.

Lascio che le sue lacrime mi inumidiscano la spalla senza farle domande, di alcun tipo, accarezzandole dolcemente il braccio per farle capire che sono qui, al suo fianco, e non ho alcuna intenzione di andare via. Sento che in questo momento l’unica cosa di cui ha davvero bisogno è il silenzio, e una spalla amica su cui riversare lacrime rimaste troppo a lungo in sospeso sul suo cuore.

Anche se la conosco solo da qualche settimana, da quando ci siamo salvati la vita a vicenda fuori da un bar a oltre 100 km da qui, e di lei so ancora davvero poco, ho imparato ad ascoltare le grida di aiuto che lancia al mondo senza mai chiedere ad alta voce. A riconoscere il ritmo dei suoi respiri e a leggere nei suoi occhi sempre troppo cupi tutte le luci diverse che ci brillano dentro. A darle tutto, senza chiederle niente in cambio. e a prendermi, a modo mio, cura di lei.

È Irene stessa a rompere il silenzio, dopo essersi liberata sulla mia spalla di un po’ dei macigni che porta dentro. « Forse hai ragione sai? Forse anche per me prima o poi arriverà. »

« Forse anche senza forse. »

Sorride. Si alza in piedi e mi tende una mano, mentre alle sue spalle il cielo si tinge delle sfumature del tramonto. « Vieni con me. » dice, e non posso che assecondarla.

Ritorniamo verso il centro del paese, camminando mano nella mano come due adolescenti che per la prima volta si mostrano al mondo. Non è la mia ragazza, e io non sono il suo ragazzo. Non abbiamo mai ben definito cosa siamo l’un per l’altra, in realtà. Un porto sicuro, forse, un’ancora di salvataggio. Qualcosa. Che è più importante di niente.

Mi trascina con sé lungo la strada che abbiamo percorso qualche ora prima cercando Anselmo; superiamo la locanda, procediamo a passo spedito, ci fermiamo soltanto arrivati alla meta: un’altra rocca, la Rocca Farnese, che vigila da secoli sul lago e su Capodimonte.

« Come mai mi hai portato qui? » le chiedo, una volta arrivati al giardino che la colora.
« Chiudi gli occhi! » mi dice, e io eseguo.

Tenendomi stretto per mano, mi guida ancora per qualche metro, fino a che non arriviamo a quello che, al tatto, sembra un muretto.

« Ora puoi aprirli…. »

Da quassù, il paese sembra una piccola perla. Si è fatto buio ormai, e le tinte dorate del cielo lasciano man mano spazio a quelle più cupe della notte. Guardo Irene senza capire ma, non appena i miei occhi incontrano il suo viso, mi è tutto, improvvisamente, chiaro. Sta puntando con il suo sguardo le stelle, che silenziose a loro volta vegliano su di noi.

« Ciao Lidio, ciao Santa. È stato bello conoscervi, oggi! Mi si è riempito il cuore a sentire Anselmo parlare di voi questo pomeriggio, così tanto che ho pensato di passare di qui a farvi un saluto. A promettervi una cosa, in realtà: saremo io e il mio amico Alessandro qui a ricordare il vostro amore, che così non potrà morire. Lui è un po’ timido, non ci crede tanto nelle chiacchiere rivolte a chi non può ascoltare, ma si sbaglia. So che ci siete, che ci avete visti piangere alla locanda, che è merito vostro se siamo finiti quassù. Non glielo farò dimenticare! Non ci dimenticheremo di voi! Vivrete per sempre nel nostro cuore. A presto! »

Senza pensarci un attimo, prendo dal portafoglio la lettera di Lidio, e la leggo rivolgendomi al cielo, nell’affettuosa incredulità di Irene.

« Allora non sei così insensibile come dici… »  sussurra.
« Forse… »
« Forse anche senza forse. » ribatte lei, con un sorriso. « Però di una cosa sono curiosa… »
« Sentiamo! »
« Perché Anselmo sostiene che tu sia un furfante? »

Scoppio in una fragorosa risata. Irene mi guarda seria, inchiodandosi le braccia al petto, cercando di assumere uno sguardo minaccioso e severo, ma risultando solamente più adorabile ai miei occhi.

« Diciamo che è una storia un po’ lunga da raccontare… » cerco di dissuaderla.
« Io non ho mica fretta. »

Le prendo la mano e la stringo nella mia. Mi guarda, incalzandomi: « Allora? »

Senza lasciarla andare, inizio a camminare e a raccontare: « Devi sapere che un tempo… »

Ma questa è un’altra storia.

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Il contenuto pubblicato sopra è protetto dalla normativa vigente in materia di tutela del diritto d’autore, legge n. 633/1941, qualsiasi riproduzione anche parziale senza autorizzazione è vietata. Questa breve storia è un’opera di fantasia, personaggi e situazioni sono inventate e hanno lo scopo di conferire veridicità alla narrazione. Qualsiasi analogia con fatti, eventi, luoghi e persone, vive o scomparse, è puramente casuale.